Рубрика без названия

ЛЮТНЯ

Играл Музыкант на лютне, и плакали струны, но вскрики их претворялись в великую Музыку. Ибо таково было мастерство Музыканта, что голос каждой струны переплетался искусно с другими, и песня каждого голоса была частью общего дыхания.

Но вот взмолились струны, и сказали они: «Зачем ты дёргаешь нас, причиняя страдание? Оставь нас в покое, и больше не будем мы плакать, и будем довольны».

Но молвил им Музыкант: «Как же станем творить великую Музыку без движения, как станем петь без голоса? Ведь песня вашего Страдания претворяется в музыку сфер, и Боль превращается в Опыт и Силу, и Слёзы ваши - в великую Красоту».

Ничего не ответили струны, только вздыхали.

Но тем и опасны желания, что всегда исполняются. Ничья рука больше не касалась струн, и никто более не слышал их голоса. Так весь век и провели они в молчании, ибо не о чем было им петь.

А Музыкант удалился и нашёл себе другую лютню.

Так и мы, люди, плачем о нашем страдании, не зная, что в нём наше благословение.

Арвен А.

На свет появилась гитара. Её сделали работящие руки Мастера. Гитара его боготворила, не зная, а скорее, не думая о том, что этот мастер в тот же день сделал еще четыре такие же, и ему уже совсем не до них. Потом она долго сохла, простаивала с полунатянутыми струнами, отзываясь нестройной какофонией на любой шум, и вот, наконец, настал ее час: чьи-то руки настроили ее и начали играть. В первый момент гитара совершенно очумела от вибраций, переполнивших все её нутро и растекающихся везде вокруг. Потом, немного оглохнув, начала разбираться в звуках, со смыслом подходя к исполнению мелодии. Но дело в том, что гитара попала в руки туристам-водникам, о чем еще не догадывалась. Вот после очередной песни руки куда-то делись, и гитара погрузилась во тьму и тревожные шелесты ночного леса. Ей казалось, что это несправедливо, что ей бы играть и играть, зато другим так не казалось.

Ночью гитару пробрало дождиком, а на следующий день байдарка, в которой ее перевозили, перевернулась, и пока все были заняты выуживанием палатки, спальников и хавки, гитара уплыла самоходом вниз по бурной речке.

Какова же мораль?

1) На этом ее путь НЕ ЗАКОНЧИЛСЯ.

2) Не надо думать, что та гитара, которой не довелось приблизиться к мокрой разрушительной стихии, прожила дольше. Альпинисты на крутом склоне влепили в нее камень размером с футбольный мяч, преобразовав в разноформатные щепки. Так вот, ее путь на этом ЗАКОНЧИЛСЯ.

Почему? потому что первая не потеряла свою ФОРМУ, а вторая потеряла.

Просто у меня сегодня такое настроение, извините.

Кланяюсь и еще раз поздравляю со всем на свете.

Улыбок.

Сталкер-Кузнечик.

г. Москва

Надеюсь, на этот раз он не влипнет в какую-нибудь историю. Его путешествия когда-нибудь ему выйдут боком, нет, честное слово. В универе ко мне подруливает куча народа, спрашивают, как дела и все остальное. Блин, я в его знакомых скоро запутаюсь. И откуда их столько много на мою бедную голову? Кстати, поражаюсь способности его настоящих друзей не появляться в его отсутствие. Ну ладно с его знакомыми, говорю, что очень занят, как-нибудь потом поболтаем, и вообще у меня подготовка к экзамену горит. Да, и сам я буду гореть, если не сдам. О! Я ему, кстати, как он вернется, по его ветреной бестолковке так закатаю!

Я за него на экзамене по философии отдувался! Я - ЗА НЕГО! Хорошо, что философию-то знаю, но сам факт вопиющей несправедливости! Вернется и услышит в свой невиртуальный адрес много добрых слов.

ГЛАВА 2.«Ясноглазый»

По свинцово-серой, засыпанной жухлыми листьями и мусором трассе брел невысокий, чуть ссутулившийся под тяжестью рюкзака человек. Периодически он останавливался, дышал на замерзшие ладони. Потом доставал кисет и небольшую трубку, тщательно набивал ее табаком, чиркал колесиком зажигалки, садился на рюкзак и задумчиво курил. Выбивал и прятал обратно в рюкзак. Долго смотрел вдаль, на убегающую вперед и назад дорогу.

Пустота. Кажется, внутри бескрайняя, бесконечная, etc., пустота. После недолгого осмысления делаешь вывод: катись все … В таком состоянии не то чтобы не особо жаждешь жить. Просто хочется какого-то знака. Неважно, что это будет. Новая ли машина, желто-золотой лист, спикировавший прямо в лицо …

Зажигалка. Достаточно простое в применении средство для получения огня. Чирк--и есть пламя.

Колесо зажигалки как колесо истории. Like a reel.Повернул его, приложив небольшое усилие :- искры, дым, пламя. Чирк. Возвеличивается и падает Вавилон. Во всепожирающем пламени. Чирк! Леонардо да Винчи заканчивает работу над очередным произведением. Чирк!! Джордано Бруно восходит на костёр… Чирк!!! Багряные сполохи истории…

ЧИРК!… Стоп. Тэ-э-э-к. Пробую назад. Сталкиваюсь с проблемой. Устройство зажигалки таково, что движение возможно только вперёд. В конце концов добиваюсь успеха, колесо с трудом (и ещё с каким), но крутится назад. Толку--0. Zero. Холостые повороты, ни дыма, ни искр. Усилия уходят на пустые вращения, хотя хорошо помню: эту зажигалку подбираю на шумном проспекте в тот самый момент, когда нуждаюсь в данном приборе до крайности. Ликую. Бросаю монеты в фонтан и кофры уличных музыкантов. Питер. Вечер. Какие-то подонки. Зажигалка вместо кастета. Тогда она спасла мои руки. И меня. Концерт. Сборная солянка. Лица на сцене удивительно напоминаю мне фотоs с обложек любимых кассет. Машу ей. Долго. Обжигаюсь. Всё хорошо. И это тоже история. Вписывать её страницы--дело неблагодарное. И в общем not bad, что колесо не крутится назад.

***

Порыв тёплого ветра. Шелест листьев. 9:31 PM. Наконец-то на сквоте у новых знакомых. Первое желание: поесть. Второе--в душ. Побеждает второй пункт. Надеюсь, мой рюкзак не разберут на съестное полностью. Через 15 мин. Появляюсь. Народу всё прибывает. Появляется ещё один с рюкзаком за спиной и в жёлтой футболке с эмблемой RUS/78 (у меня KZ/P), шумно здороваемся и кидаем друг в друга подушками 9оказывается, это Изя), мы с ним как-то стыковались на трассе где-то под Чб. Снимает bag и повторяет мой маршрут. OK. Топаю на кухню cooking…

Узнаю у местных, как и где можно отправить e-mail. При ответе слегка фигею, но потом настойчиво уговариваю обеспечить маленький сеанс netting-a. (Оказывается, comp. есть на сквоте, но подальше от любопытных глаз). Разрешают. Пожевываю заточ и двигаю одеревеневшие (после 35-то км!) конечности. Свою почту проверить не решаюсь, сразу набиваю сообщения Темноокому…

С утра заморосило. Люблю осень. Отправился осматривать местные достопримечательности и руины. Это уже… уже и не помню, какой по счёту город. Мне не нужен гид, он во мне самом. Как будто кто-то ведёт. Здесь налево. Осторожно. Лужа. А вот и пришли. Кафешка в центре. Странно, но посетителей мало. Кофе с коньяком. Ручка с собой. Бумага тоже. Бумага--как дорога, на ней ещё нет следов. Ручка--это Человек. Каждый что-то пишет. Хорошее/плохое. Каждому бы потом почитать… За окном лужи всё больше, а небо всё темнее. Куртка ещё мокрая. Странно вдвойне. Вот что именно: расхотелось куда-либо ехать. Двигаться дальше. Как странно. Пожалуй, Темноокий прав. Хватит гоняться за мечтами. Или, точнее, не стоит гоняться за иллюзией мечты. Кофе кончился. Где мои сиги?

Но порой хочется сделать шаг. Сердце щемит от желания покинуть бескрайнюю пустыню города. Чтоб сменить на другой.

Парадокс, но тем не менее...